Bicyclette.

Toujours pas de psy attitré, j'en profite tant que ce bon vieux clavier montre des dispositions médicinales à mon égard.
C'est bientôt la rentrée, le moment d'aller s'enfermer dans les grandes surfaces pour choisir les cartables, les trousses, cahier de textes et tout le farda. Tout le monde a fait les fournitures? J'entends déjà les marmots se battrent pour savoir qui aura le crayon ou le sac le plus cool. Je ne suis plus au trop au courant de ce qui est "in" chez les moins de douze ans actuellement. Polly Pocket est à la ramasse, Yu-Gi-Oh par contre est en bonne position me souffle t-on dans l'oreillette.
Chez les plus âgé(e)s par contre, il y a comme un vent nouveau qui souffle sur les routes des grandes ville de France, une nouvelle mode qui envahit doucement les citadins les plus en vogue du moment.
Un nouvel engouement pour une bicyclette que l'on nomme à juste titre : Le Fixie.

- Mais qu'est ce donc que le fixie? Demanderons les plus ruraux d'entre vous. Un vélo à pignon fixe. Si tu arrêtes de pédaler, tu arrêtes la petite reine. Autrement dit, un biclou sans roue libre. Une belle machine que domptait Florian Rousseau et ses compères à la fin des années 90. Une charmante bicyclette pour égayer les pistes olympiques, mais un deux roues vraiment pas pratique pour aller à la faculté. Voilà, dans la mode, il y a des trucs qui me dépassent. Bon je renie pas la mode bien au contraire, je suis moi même assez branché(disons sur la collection printemps-été 1997). J'ai une montre spiderman, une moustache et des chemises H&M ("la classe pour les pauvres" comme dit ma cousine), autant vous dire que je suis quand même top fashion.Sic.
Mais bon là cette histoire de fixie c'est vraiment "too much". Comment peut-on remettre en question l'invention la plus cool du 19ème siècle, à savoir l'invention de la roue libre? Un système ingénieux et hop on arrête de pédaler dans les descentes. Quelle trouvaille extraordinaire. Et là, voici qu'on remet au goût du jour, ces vélos sans freins, à pignon fixe. Terminé les descentes à fond de cale les fesses en l'air, la tête coincée dans le guidon, terminé les relances, les feintes de courses, les petites pauses pendant les faux-plats descendants. Je comprends plus.
Quel est donc soudain ce regain de nostalgie qui s'empare de ces jeunes gens? Poussons les choses jusqu'au bout dans ce cas. Rallumons nos minitels, nos téléviseurs noir et blanc, nos tam-tams et laissons nos calèches en double-file!
Je sais bien que je m'emballe pour rien puisque cela concerne qu'une infime partie de la population, certainement celle que l'on appelle "hipster", ou je ne sais quelle autre néo-catégorie sociale que je ne comprends toujours pas.
J'ai 28 berges, je dois déjà être un vieux con ringard qui n'a rien compris. Il n'empêche que chez Décat, il y a des VTT avec 3 plateaux et 7 pignons, et que je suis sur que j'arrive avant vous en haut de la cote de Jolimont.

Août.

Retour sur les terres maternelles. Presque 4ans, que je n'avais foulé les douces contrées d'Armorique durant la période estivale. Le temps passe trop vite, je redoute un peu le moment où je jetterai un coup d’œil dans le rétro pour m'apercevoir que je suis passé à coté de trop de choses. La famille notamment. Je n'accorde aucun crédit au maréchal,et si le travail ne me préoccupe guère, la patrie encore moins, par contre la famille reste un point majeur de l'horrible triptyque Petainiste.
Enfin, retour donc sur le terrain de jeu de mon enfance, Morbihan, Bretagne Sud, un petit coin de paradis au bout du monde. L'endroit que tu te rêves à préserver du reste de la populasse. Un petit trésor qui abrite les meilleures histoires de comptoir, les anecdotes de villages les plus croustillantes. Et le fameux sirop de citron vert de mamie.

L'évènement de la région l'été s'appelle le Festival Interceltique de Lorient. 41ème édition pour le rendez vous incontournable des adeptes de la culture celte. Amoureux du biniou, fétichistes de la bombarde, danseurs de haut-vols, tout les pays sont réunis cette année autour d'une thématique particulière : La diaspora celte. Autrement dit, les communautés bretonnes dispersées et immigrées au 4 coins du monde. Il va s'en dire que cela regroupe un paquet de gens.
Pour présenter tout ces gens, en début de festival, il y a la traditionnelle parade.
J'ai toujours réussi à éviter ça dans ma jeunesse. Le rassemblement massif de ces citoyens venu rendre hommage à leur identité culturelle. Ne vous méprenez pas, c'est le rassemblement massif qui me fait peur, certainement pas l'identité culturelle.
Cette année, impossible de refuser la proposition du tonton et du cousin pour aller admirer le défilé qui passe littéralement sous leur fenêtre. 4 heures de danses bretonnes, de binious et de cornemuses, de lancer de bâtons, et de foule en délire, et j'ai tenu tout le long, une véritable performance.
Le principe est simple, il s'agit de présenter les différents Bagads et cercles de danseurs venus du monde entier pour ambiancer le festival. A ce petit jeu là, c'est forcément les Irlandais qui gagnent. Sourires aux lèvres sur les carcasses de vieux baroudeurs, costumes impeccables, et binious à 11 pour ces harangueurs hors pair.
La foule est compacte, chaque année les trottoirs sont pleins à craquer. La mairie casse le portefeuille, il faut dire que cela fait pas mal de gens à défrayer.
J'ai l'impression qu'il y a un réel regain d'intérêt pour toutes ces question d'identités. A l'heure de la mondialisation, de la délocalisation et de tous ces histoires d'interdépendances, les individus ont besoin de se sentir appartenir à un peuple, à une tribu. Renaud avait raison, mais le keffieh noir et blanc et gris ne suffit plus.

Ou est Charlie?

Bon, je vous rappelle que nous sommes en Bretagne, et que la douce région du nord-ouest à une certaine réputation à tenir concernant ses conditions climatiques. Comme si un contrat avait été rédigé avant le festival entre Mère Nature et les organisateurs, la première goutte me tombe sur le bout du museau après que le dernier groupe de musiciens/danseurs soit passé. Ensuite c'est le déluge. Le ciel se met a pleurer tel un gamin a qui on aurait confisquer son pokémon. Pas un petit caprice qui passe après que maman ait fait la blague du "quand je touche ton nez, ca fait le bruit d'un klaxon" , non non un bon vieux scandale lacrymal qui dure des heures. Le ciel sera donc consolable qu'une fois la nuit tombée. Du coup, en se réfugiant sous un porche, on retombe sur un bagad. Et allez rebelote, binious pour tout le monde. Par contre, la ça envoie des reprises de standard rock, des classiques rigolos, et l'ensemble harmonisé à rendre jaloux les guitaristes de la vierge de fer. Etant situé au beau milieu des musiciens, le soir je suis encore plus sourd que ma grand-mère.

Evènement inattendu, le lendemain il fait beau. Un véritable soleil jaune accompagné d'un ciel bleu, et la vitamine D qui va avec. Incroyable. J'en reviens tellement pas que je pars m'enfermer avec le paternel dans une conférence organisé par l'Université Populaire Bretonne. C'est Jack Kérouac qui est à l'honneur et avec lui ses origines bretonnes. Un journaliste et une généalogiste animent la séance. Je redoute un peu le rassemblement d'intellectuels venus débattre sur des sujets inaccessibles mais il n'en est rien. Au contraire, on abordera que très peu le fond, pour se concentrer sur la forme. Exit, donc mes espoirs d'avoir des anecdotes croustillantes sur les soirées carnage du vieux loup, sur ses rapports avec ses "collègues" de la beat generation, ou autres histoires palpitantes sur ses capacités rédactionnelles. On retiendra tout de même des informations intéressantes; comme la foi religieuse de Jack restée omniprésente dans sa vie (malgré tout ce que ses personnages pouvaient laisser entrevoir), une interview inédite de l'auteur en français pour la télévision canadienne. Ca se mate par là. Mais aussi et surtout le fait que Walter Salles (Carnet de voyages, Centra Do Brasil...) adapte actuellement "Sur la route" à l'écran. wait & see.
Le reste de l'été s'est passé sur des bateaux, dans des camions , des autobus, ou des trains rigolos. J'ai couru derrière la montre pour ne pas rater les correspondances, mais j'ai regardé le temps s'écouler au bord du lac de Neuchâtel. Et au pays des ricolas, il y a mes ami(e)s. Ceux qui disent :
- Romain, tu veux un thé froid? Ca fait monstre du bien!
C'est les mêmes qui achètent des boguets, et vont à huitante kilomètres/heure avec. Je comprend toujours pas ce qu'ils disent, mais alors qu'est ce bien d'être avec eux.
Bon voilà s'est terminé, finit la rigolade, les maillots de bain trop court, et les concours de plat dans les piscines. Les vacances se sont achevés par deux jours de fiesta en Espagne. Ma colocataire a désormais 25ans, certains ont de belles moustaches, certains ont le teint halé, d'autres ont des nouveaux tatouages, et moi j'ai juste un peu le cafard.

ps :  Les pilotes d'avion sur les compagnies low-cost sont toujours en contrat d'apprentissage. Ils attendent toujours de valider leur stage pratique. Prendre l'avion me fait un peu peur je crois.

Juillet.

Shit's fucked but what can I do? Le mois de juillet est déjà terminé. Ce coquin est passé aussi vite dans ma vie qu'un sandwich américain dans l’œsophage de mes colocataires. Je pensais venir un peu plus souvent sur cette cyber interface pour chroniquer un film, deux-trois bouquins ou le dernier disque qui me plait, mais il y avait visiblement beaucoup mieux à faire à l'extérieur. La bonne nouvelle c'est que l'aventure continue puisqu'il y a le mois d'aout juste derrière juillet. C'est fou comme le calendrier est bien fait.
Alors autant prévenir les mirettes malveillantes ; oui j'ai presque deux mois de vacances l'été. Je bénéfice comme pas mal de français de ce qu'on appelle dans le doux jargon du privilège : les congés scolaires. J'appartiens donc fièrement à cette caste que certains traite de chanceux, d'autres de fainéants. Les premiers auront certainement raison, quant au seconds je les invite avec joie sur mon lieu de travail dès la rentrée de Septembre.
Bref, ça a commencé très fort avec un mariage fort en émotion et en rigolade. Une fête qui aurait presque poussé Brassens à épousé sa Pupchen, muse de toujours. Je suis certain que même le moustachu anti-conventionnel si serait senti à son aise.
De toutes manières, je crois que j'ai la passion des mariages. Étant donné l'âge avancé dans lequel nous rentrons, il faut avouer que cela devient de plus en plus fréquent. Champagne, madison, et chorégraphie sur la Compagnie Créole, il m'en faut pas plus. N'hésitez pas à m'inviter si vous voulez légitimer votre union, j'ouvre les bouteilles à bulles mieux que personne. Et encore bravo aux heureux marié(e)s.

14 Juillet, fête nationale certes, mais aussi et surtout : Traversée de la baie de St Jean de Luz.
A la base, je n'ai pas trop une âme de compétiteur. Cela m’intéresse pas de me mesurer aux autres. Si tu veux être le premier et que cela te permet de te sentir bien, si cela est un outil primordial de valorisation, très bien, je prends avec joie les derniers places. L'essentiel est de participer disait l'autre. Presque, l'essentiel est la rigolade.
Pour le coup, je participe à cette course à la nage avec mon frère et ma sœur, à l'ancienne et en famille, donc pour la rigolade, c'est servi en pension complète, avec possibilité de se resservir à table. Dans l'eau, entre Socoa et St Jean de Luz, on rencontre des tri athlètes musclés et sportifs, combinaison intégrale sur la carcasse, mais aussi des gens qui pensent être encore au niveau de Weissmuller, des papis, des mamies, des gens qui se demandent si ils vont sortir vivants du grand bain, et puis nous. Costumes de bain douteux, pilosité dégradante, niveau de natation relatif, mais tellement heureux de participer à cette grande fête populaire. Au final, avec la fratrie on s'en sort pas trop mal, et on arrive même dans avec la première partie des participants (Bon sur 500, on se situe autour du 250ème...)A l'arrivée, petite collation, remise des récompenses et apéritifs. A l'année prochaine.

Entre deux concerts festifs avec l'orchestre Charly Fiasco, j'ai aussi pas mal zoné dans ma ville. J'adore Toulouse l'été, il y a personne, les rues sont calmes, et on y redécouvre un environnement que l'on a tendance à oublier durant l'année. Quand on le temps de flâner, on a même le temps de regarder les façades des maisons. Zut, je m'égare.

Bon arrêtons de tourner autour du pot, le fil rouge de ce mois de Juillet, cela reste bien évidemment le Tour De France.
J'ai grandi avec cette bonne vieille grande boucle. Je me souviens des années 90 et de tous les coureurs qui ont fait la joie de mes étés. Je me souviens d'après-midi entières passées avec mon paternel, à sortir le museau dehors uniquement autour de 18h parce que les coureurs étaient dans le mont Ventoux les heures avant. Je me souviens d'avoir frémi et vibré quand Claudio Chiappuci portait ses attaques dans des pentes à 10%. Depuis le temps, la passion est intacte. Un truc de beauf me direz-vous? Certainement, comme toutes les évènements extrêmement populaires. Enfin, peu importe, j'adore ces 3 semaines par an, j'adore l'effervescence qui en découle, j'adore les stratégies d'équipe, la course aux différents maillots, les commentaires de Jean Paul Ollivier. Mais j'apprécie, autant de voir les villes de France se mettre en 4 pour accueillir ce convoi éphémère, regarder les camping-cars le long des routes occupant un emplacement 5 jours avant pour voir défiler des coureurs seulement quelques minutes. Je trouve cela complétement fascinant.
Cette année, la course la plus dure du monde n'a pas déçue. Les Français ont été impressionnant de combativité, Monsieur Contador a visiblement mis un peu moins de produits illicites dans sa tortilla, et du coup, la bagarre n'en était que plus passionnante. Voilà, vous savez tout, maintenant ne vous étonnez pas si vous me voyez l'année prochaine courir derrière Jerémy Roy avec un slip sur la tête.

La semaine dernière, je suis parti rejoindre mes ami(e)s de Saturn (pas les extra-terrestres, ceux qui jouent dans le groupe de punk rock du même nom)
Isolés dans les contrées reculées du Vallespir, les copains préparaient tranquillement leur 3ème album. Je pourrais vous écrire un roman sur l'estime que je porte à ces 4 garnements. Humour, talent, sympathie, savoir-vivre...Les mots manqueront toujours. Je garde un souvenir impérissable de nos premières rencontres, de nos premières tournées communes en Europe de l'Est. Depuis deux d'entre eux sont mes colocataires, donc forcément c'est un peu la famille.
Leur troisième bébé s'annonce plutôt très bien. Les tempos ont un peu ralentis, les cœurs se sont affinés,les compositions se sont diversifiées, et la personnalité de l'orchestre est dorénavant bien entérinée. Il y aura des featurings de la talentueuse Dina, et de bibi... Mes esgourdes ont hâte de flirter avec la bête Catalane.
Entre deux apéritifs, et trois répétitions, nous sommes allés au champignons. 2 kilogrammes de girolles dans le balluchon, et le repas le plus succulent de l'été dans l'estomac.
Bon je vous en ai déjà trop dit. Prochain post sur mes lectures de l'été, et sur ma nouvelle passion pour le cruciverbisme certainement.
D'ici là, n'oubliez pas de rigoler, il ne nous reste plus que ça.
Romain Boule, barbu.

Faites de la musique.

C'est le calendrier qui le dit. C'est l'été. Le soleil est bien trop occuper à tanner l'épiderme de la populasse. De mon coté, je sors du travail quand le soleil à déjà donné son quota de vitamine D. Trois petites semaines à tirer, et j'arrêterai de me plaindre, pour le moment je profite encore de cette plateforme pour geindre et me morfondre, cela donne toujours une raison d'exister.
Pas le temps de faire grand chose en ce moment, la faute aux motifs précités. Ceci dit, impossible de ne pas aborder la grande fête de la musique qui a eu lieu mardi dans toutes les belles villes de France et de Navarre. Je commence à me dire que Jacques Lang aurait peut être mieux fait de la tourner un peu plus dans sa bouche avant de lancer ce genre d'idée.
La fête qui devait être à l'origine une rencontre entre musiciens de tous bords, carrefour des cultures, métissages fraternels,tous uni(e)s dans le partage, patin coufin, tutti quanti, amen. Fuck.
Mardi, on fêtait l'alcool, l'urine, le mauvais goût, la décadence et le profit, mais certainement pas la musique. C'est pas une fête, c'est une féria. Il manquait plus que la tenue bi-colore et les casques à boisson sur la tronche pour couronner le tout.
Pour écouter "les lacs du Connemara", "Allumer le feu", et des groupes qui reprennent Calogero merci je préfère rentrer chez moi pour me foutre Behemoth dans les cages a miel. Alors les discours du genre :
-"Mais tu comprends c'est du deuxième degré !"
Que nenni, pour moi c'est du premier degré et demi. C'est nul, le chanteur est de droite, mais la mélodie est cool, et en plus ça fait chanter et danser les gens. Le voilà le discours. Du premier degré et demi, disais-je. Demande aux black metalleux polonais ce qu'ils pensent de tout ça.

Enfin rien de grave. Juste un nouveau triste constat de la sous culture hexagonale.
Heureusement hier soir avec Jules, nous sommes allé voir un concert acoustique dans un appartement. Un "House Show" comme disent les américains. Simon et ses colocataires accueillaient donc Fanny DX et This is me en tournée actuellement dans tous les 60mètres carré de la côte. Bonne attitude.
C'est le deuxième concert de Fanny que je vois en 1 semaine. Hier soir, c'était encore meilleur que la précédente. Voilà une donzelle qui a fait de la route sa meilleure copine. Jouer dans un appart devant 20 personnes attentives et averties, sans aucune amplification revient à se trimbaler tout nu sur les Champs Elysées en gueulant son mal être dans un mégaphone. Et la demoiselle sans sort à merveille. Folk songs en anglais, tripes à l'air, timbre de voix singulier jonglant avec la rupture. Certains morceaux me mettent presque mal à l'aise tellement c'est criant de sincérité. Son futur discographique s'annonce aussi plutôt chouette. Mais vous avez encore le temps de vous procurer son premier disque par ici
This is me, est le projet solo de Bart (ex-Sling 69) et actuel Birds in Row. La musique du combo de Laval m'impressionne sans me transcender. Le concept du groupe m'évoque plus une exposition musicale d'art contemporain plutôt qu'un groupe de rock. Trop complexe, trop torturé, trop cérébral peut être. Trop de notes que je ne saurais jamais joués. J'ai du trop écouter Chixdiggit pour pouvoir apprécier ce genre de musique à sa juste valeur.
Mais alors le projet de Bart, seul avec sa guitare en bois, est certainement un des trucs les plus fort que j'ai eu l'occasion d'écouter live cette année.
Voix singulière et charismatique, guitariste impressionnant, le gonze a vraiment tout pour lui*. J'ai même pris le temps de m'intéresser aux textes sur le moment, et cela semble aussi un exercice réalisé avec talent. Le mec joue en acoustique avec la même attitude et la même amplitude qu'en électrique, il donne comme si il y avait trois pélos derrière en train d'en découdre avec leur instruments les amplis sur 11. Enfin j'en ai déjà trop dit, il faut juste aller voir sur scène ou sur parquet flottant maintenant. Pour l'avant goût c'est par là!

Ca n'a rien à voir, mais dans mon jardin, il y a désormais une piscine. Bon une piscine gonflable pour les enfants, avec de l'eau jusqu'au genoux, mais cela reste une piscine.
C'est la dedans que je vais certainement passer mon prochain quart d'heure.
Restez brancher à cette adresse, je vais essayer de mettre à jour plus souvent, maintenant que je vais avoir un peu plus de temps pour me tripoter le nombril.
bisous

Sport.

Week-end sportif. Manque de sommeil inéluctable. En trois jours, j'ai eu le temps :
- d'assister à une déferlante skinhead dans un de mes quartiers préféré de la ville.
- de faire un mauvais concert avec Charly Fiasco.
- de me faire virer d'un bus de touristes septuagénaires manquant cruellement d'humour.
- de danser un cercle circassien avec ma famille .
Et pour couronner le tout, j'ai failli tomber amoureux. Classe, répartie, humour, charisme sans frime, et judicieux goûts artistiques. Mademoiselle accumule les atouts. Je crois qu'elle n'est pas loin d'avoir toute la collection à mes yeux. Coeur d'artichaut forever. Allez on oublie, et on avance.
Je me soigne tant bien que mal avec ce maudit blog. Comme je le disais dans le premier post, cette cyber vitrine doit avoir de sacrés vertus thérapeutiques. Ou alors j'essaye de m'en persuader...
Je squatte beaucoup moins le bébé de Zuckerberg en ce moment, je me suis fait un petit panel de mes blogs préférés et j'en fais le tour quotidiennement. Certains m'ont même fait tirer quelques centilitres de liquide lacrymal. You know who you are buddy...
Enfin voilà, tous les jours je fais ma petite promenade sur ces sites. J'ai l'impression de me balader dans un quartier que je connais bien, dans un environnement rassurant, peuplé de gens que je porte haut dans mon estime. Je vous ferais visiter dans un prochain post.

Sinon, grande nouvelle, avec mes colocataires, on fait du sport. Vous connaissez? Une activité physique qui permet de mettre son corps en action. Je ne sais si c'est l'arrivée de l'été, les échanges de balles jaunes dans le petit écran, ou l'envie de ne plus porter sur le front la grosse pancarte : "Et ouais j'aime le houblon", mais en tout cas on s'active.
C'est nouveau parce que j'ai jamais ressenti ça avant. Le coté "dépassement de soi", je l'ai toujours rencontré ailleurs, dans des trucs qui demandent certainement un peu moins d'efforts physiques. Le coté " Culte du corps", je m'en suis toujours tamponné un peu. Se sentir bien dans son corps, pour se sentir bien dans sa tête, je laisse ça aux publicitaires de Contrex. Pour me sentir bien dans ma tête, j'écoute Rich Kids On LSD.
Dans quelques années, ma vieille carcasse ressemblera certainement plus à un vieux frigo sur lequel on a collé des vieux post-it plein d'encre indélébile, qu'a un coupé-sport flambant neuf, j'en suis persuadé. Ceci-dit, en ce moment, j'aime bien faire deux trucs sportifs. Nager et Courir.
Nager, je l'ai toujours un peu fait. 8 ans dans un petit club. Entraîneurs détendus, des bons copains, et des jolies filles qui préféraient toujours autant les footballeurs. Une période bien cool, que je complétais avec la passion de la planche à roulettes. Ça m'a donné le bagage suffisant pour pourvoir rejoindre Socoa à St Jean de Luz sans passer par la route dans un temps pas trop ridicule. Rassurez vous, aucun dommage physiologique flagrant, j'ai pas 1/100ème des épaules du jeune Frédéric Bousquet, et le seul souvenir physique que je peux avoir de cette période se trouve dans ma garde robe, avec les tee-shirts à l'effigie du club pré-cité.
Courir, c'est différent. Le seul souvenir de course que j'ai ne sont pas trop glorieux. Derrière ce fameux bus de la ligne 56, symbole de l'indépendance, seul vaisseau qui permettait de nous emmener à la grande ville sans passer par la case parentale, j'ai du courir un paquet de kilomètres. Courir pour ne pas être en retard. C'était pour moi le seul avantage de passer la 5ème vitesse sur les guibolles.
Mon colocataire Guillaume lui, possède certainement le plus beau arrière-train masculin du Sud-ouest. Son galbe fessier n'est pas venu par hasard, c'est le fruit de belles années passées à courir. Alors maintenant, il m'emmène, me guide et me conseille. Et j'avoue que c'est vraiment plaisant. Cette sensation de fatigue "saine" fait du bien. Elle me rappelle un peu le temps ou j'avais des rapports sexuels. On sort de là éreintés, dégoulinants, et heureux. Un nouvel exutoire. On oublie le quotidien, le passé, ou la suite. Du coup, on recommence. "Doc, what should I do?" aurait chanté Parry Grip.

Dans les mirettes.

Un petit moment déjà. Un sacré bout de temps que je ne suis pas tombé sur un succulent bon bouquin. Le genre de truc qui te captive et te suit partout. Le livre qui t'accompagne dans tes moments les plus intimes. Celui qui prend une autre saveur lorsque tu es assis, le pantalon baissé sur les chevilles. En fait, rien depuis le "Quelque chose à te dire" de Hanif Kureishi, véritable chef d'oeuvre anglais, retraçant le parcours d'un psychiatre londonien d'origine pakistanaise en conflit permanent avec ses vieux démons.

Entre working class heroes, histoires de fesses, et naseaux farinés. Incontournable.
Ces derniers temps donc, le désert. Rien de bien passionnant à se caler devant les mirettes. J'ai bien essayé avec le "Slam" de Nick Hornby. Adolescence, skateboard, coeurs brisés, et naïvement au premier coup d'oeil sur la quatrième de couverture, je suis comblé. Mais non rien à faire, c'est un échec. Un livre jeunesse destiné aux professeurs de collège qui ont encore la triste ambition de redonner le goût de la lecture à leur chérubins qui écoutent Sum41.
Il en est donc ainsi, la vie nous offre souvent de longues périodes sans trouver chaussure à notre pied. Depuis, quelques mois malheureusement j'ai l'impression de chausser du 52, d'avoir des arpions tellement énormes qu'il sera désormais impossible d'éprouver des émotions en lisant un bouquin. Bon je ne fais pas trop d'efforts non plus, je ne suis pas un grand lecteur, c'est le moins que l'on puisse écrire, on ne peut pas dire donc que je fréquente assidument les librairies reconnues ou autres clubs philo, mais j'essaye d'avoir toujours la bonne esgourde sur les écrits qui valent le coup. Récemment, je me suis même relu le "Football Factory" de J.King, pamphlet brulant sur la classe ouvrière anglaise où le ballon rond devient le prétexte primaire d'une violence absurde et irréfléchie. Un livre rempli de désespoir brutal qui t'envoie les tripes dans une machine à laver.

Et puis enfin, la lueur au bout du tunnel. L'halogène au fond du gouffre. Je me souviens très bien de ce fameux samedi soir. Il y flottait déjà une atmosphère flirtant avec la perfection : des amis en pagaille, un anniversaire nordique à fêter dignement, et des orchestres qui comptent beaucoup pour ma poire. Enfin bref, je me retrouve dans les loges d'un presque mythique café-concert presque Lillois, à faire du pied à une boisson non-alcoolisée à l'allure étrange. J'hésite un peu avant de flirter avec la paroi dépucelée du verre. Et puis je fonce, les papilles plus aguerries en première ligne. Fermant les yeux, savourant chaque fumet.
Effet immédiat, dès la première saveur, je me retrouve a bord de la Delorean, dix ans en arrière, dans mes étés magiques passés en Bretagne.
Sirop de citron vert.
J'ai bu un litre de cet élixir durant les 16 ou 17 premiers étés de ma vie. Je verbalise mon ressenti, et Damien ne loupera le coche.
- " Procure toi le dernier livre de Bégaudeau, tu y retrouveras ta Bretagne, même si lui parle de sa vendée"
Touchée en plein menhir. Un cheminot ne se trompe jamais. Au retour de tournée, le lundi matin, c'est la toute première chose que j'ai faite, certainement le meilleur moyen de panser les blessures morales de ces retours difficiles. Je me suis jeté sur "La Blessure, la vraie" de François Begaudeau.

Inutile de revenir sur le passé électrique de notre auteur, tout le monde est déjà au courant que le gazier dont il est question aujourd'hui a contribué à donner quelques gallons supplémentaires au punk rock francophone dans les années 90.
Je me suis mis très tard aux Zabs, inculte de notre culture rock hexagonale, je me tripotais un peu trop le pinceau sur les tubes de NOFX ou Rancid. Du coup, j'ai découvert l'auteur que peu de temps après m'être pencher réellement sur la discographie de l'orchestre. Enfin là n'est pas la question.
Coup d' oeil dans le rétro de la vieille 504 et nous sommes ici catapultés au beau milieu de l'été 1986, où notre narrateur passe ses vacances d'été dans une charmante bourgade vendéenne. La Faute sur Mer plus exactement. Rien qu'au nom du bled, on se doute que notre histoire ne dépeint pas les aventures d'un gagnant de la vie. Voilà ce que j'aime, les histoires de losers. Impossible de ne pas lire son existence dans le miroir. Impossible de ne pas faire le lien avec mes étés bretons des années 90 : mes premiers ébats amoureux, mes premiers papillons dans le ventre, mes premiers échecs conjugaux. Voilà, pour moi ce livre, c'est aussi un hommage a mes 12 - 18 ans passés sur cette magnifique presqu'île Morbihannaise. Mes origines maternelles et les plus beaux étés de ma vie hantent les pages de mon nouveau copain de chevet.
"Le Nantais" comme est appelé le conteur par ses camarades, se trouve donc en période estivale comme chaque année dans son petit village du bord de mer, avec en ligne de mire la perte de sa virginité.
Une grosse bande de copains tous aussi atypiques partagent le quotidien du Nantais. Difficile de résister à Greg Le Rateau, qui met un point d'honneur à mettre en scène les vestes qu'il collectionne au prêt de la gente féminine. Et Stéphane Poitou alors, un des chefs de la bande, par son âge d'abord, mais aussi par le légitime fait qu'il possède un véhicule. Une R5 Alpine en plus. Stéphane aime le reggae, les cigarettes roulées, possède les cheveux sales et sa rutilante automobile dégueule de contre-temps jamaïcains toute la journée. J'ai l'impression d'avoir côtoyer les mêmes dans mes tendres années.
Nous sommes obligatoirement attachés à tous ces personnages, mais le Nantais nous possède. Dans la maladresse de son rapport aux filles, dans ses appétences littéraires mais aussi dans ses jeunes convictions politiques, le Nantais nous ressemble. Le contexte attrayant de la France profonde ne joue pas avec notre nostalgie. Les autos-tamponneuses, le bal du 15 août, les premiers demi-pressions autour du babyfoot du troquet le plus cool du monde, tout ça nous aide juste à ne pas oublier des valeurs qui suffisaient largement au bonheur. Merde, voilà que je me transforme en Baloo...
Bégaudeau, efficace, écrit toujours les phrases que tu aurais voulu pondre. En voilà une, qui résume le rapport du Nantais avec les filles qu'il courtise :
"Je suis quand même gêné je vais parler. Je vais lui poser des questions, les questions c'est la bande originale officielle des conversations gênées."
Le style est désormais largement reconnaissable. On retrouve la marque de fabrique de ses précédentes prestations, avec notamment le soucis du détail vestimentaire. C'est dingue, mais c'est vrai que cela en dit de suite beaucoup plus sur le personnage.
Alors certes Begaudeau est de plus en plus décrié, certains évoquant même le fait qu'il soit devenu un "intellectuel de gauche", celui là même qu'il chahutait dans la chanson du même nom de Zabriskie Point. Aucun soucis pour moi, ce nouveau statut me convient aussi.
Ce bouquin m'a redonné le goût du sirop de citron vert.
Cet été, j'irais en Bretagne.

Energie déployée.

Tous les matins, c'est la même rengaine.
Pour me rendre à mon travail, j'utilise les transports en commun. Rien de nouveau sous le soleil de Toulouse, je fais comme la plupart des citadins de la ville rose. C'est un exercice qui peut devenir très facilement horripilant et se placer comme élément majeur et repérant de la routine journalière. Heureusement pour moi, tous les matins devant ma station de métropolitain, il y a ce jeune homme qui distribue gratuitement un journal quotidien que vous avez forcément dans votre ville.
Ce genre de torchon délibérément subjectif, que tu as le temps de lire entre Jean Jaurès et St Michel tellement le contenu est creux.
Et ce jeune homme tous les matins me saute dessus, avec un appel de phare en guise de sourire et une bonne humeur exacerbée à transformer Immortal en groupe de ska-festif.
Mais comment fait-il? D'où arrive t-il à puiser toute cette énergie à une heure si matinale pour un travail si difficile? Les gens sont dingues des fois.
Ce garçon là me fascine tellement que lorsqu'il m'est trop difficile de m'extirper de la couette, une petite pensée à son égard et hop je suis débout. Il est tellement drôle et ridicule à la fois. Comment peut-on s'investir dans un travail si merdique? 4 ou 5 heures par jour ce type va vers les gens avec un sourire tellement convaincant qu'on a l'impression qu'il va nous annoncer une nouvelle incroyable du genre :
-"Hey, vous savez quoi !?, je viens de trouver le vaccin contre le sida!"
Que nenni, lui son truc c'est de t'annoncer que pour la modique somme de 0 euros tu peux avoir un nouveau torche-cul qui se prend pour un journal d'information. Et pour couronner le tout, le gonze prend son travail à coeur et essaye de t'insuffler sa bonne humeur.
La où on mon récit tourne au pathétique, c'est quand je vous dis que le pire, c'est que ça marche.
Je ne peux rester indifférent à sa joie de vivre, je suis encore trop naïf pour croire que c'est un argument de don, j'ose espérer que sa jovialité et son comportement sur le pavé sont les mêmes lorsqu'il dépointe. Alors tous les matins, je lui sourie, je le salue et je lui souhaite bon courage. Je prend même son bout de papier dégueulasse qu'il ose appeler journal. Pire encore, il m'arrive même de le lire.